Все материалы
Я перебесился и постарел.
Встал в 11. Хотел писать, не шло.
Лет 10 не было у меня такого богатства образов и мыслей, как эти 3 дня.
Условного слишком много.
Много думал, но ничего не делал.
Простите, что говорю вам такие пошлости
Очень жарко. Я даже не купаюсь, а то прилив к голове.
Колол дрова, убрал, иду завтракать.
Если бы гениальные произведения были сразу всем понятны, они бы не были гениальные произведения.
Чувствую себя очень нездоровым, в самом дурном расположении духа и потому всем недоволен и не могу любить.
Нынче один дома и как-то просторно обдумывается собственное положение.
Хозяйничал, рабочих нет. Расходов бездна, нашло уныние было.
Нынче был эксес... Мне стыдно.
Память уничтожает время: сводит во единое то, чтò происходит как будто врозь.
Я распустился страшно во всех отношениях.
Здоровье — хорошо, а на душе — рай — почти рай.
Две главы совсем обдумал. Брыков и Долохов не выходят.
Люди любят меня за те пустяки — «Война и мир» и т.п., которые им кажутся очень важными.
Много прожил я жизни в эти дни.
В душе хорошо. Идет работа.
У вас незаметно ни малейшего признака писательского дарования, и я советовал бы вам не заниматься этим.
